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Concorso di Poesia V Edizione > I Partecipanti 21-30
Fratelli
Fratelli,
non andate.
La luna sorveglia i raccolti
gracile
nel suo cuore di miele.
Ascolta
affilata
tra le mandibole
le grida d'una madre
dai seni corrosi.
Fisserete anche lei
con l'occhio dei fucili
come scimmie sui rami.
Lo so.
Fratelli,
non andate. Ascoltate.
Chi penserà ai raccolti?
Un uomo solo è rimasto
e vanga l'orizzonte
testardo
nell'odore nauseabondo di sangue.
Pace,
sulle sue palpebre.
(Ai bambini di tutte le guerre)
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